![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
Выдавливай в глине судьбу, обжигай на огне,
Читай получившийся ребус, угадывай клинья,
Которыми писана поздняя осень. Извне
Вникай во внезапность и необратимость распада,
Расклада, разлада. Ладонью прикрой мотылька,
От слякотной мути, от хлесткого снегопада,
Ему трепыхаться пока в этом мире рука
Его накрывает, скрывает масштабы метелей.
Привычному миру приходит банальный виток.
Грядут декабри. А сие означает на деле:
что стелет зима колыбель; И все чаще восток
Уже по утрам не алеет, он болен зимою;
И синему в мире поставлен надежный заслон;
Палитры нависшего неба напитаны тьмою.
И вот: мотылек замирает до лучших времен.
Борис Панкин
- Я - твоя хня.
- Да мало ли было у меня хни! - презрительно сказала Елена Игоревна.
- Я твоя последняя хня, - с нажимом ответила хня.
- Такая маленькая, - Елена Игоревна недоверчиво посмотрела на хню.
- Последняя всегда маленькая, - резонно заметила хня, - ладно, хватит базарить, давай вешайся уже.
Лора Белоиван. "Маленькая хня"
...дождь торопливый, звенящие крыши,
гулкие ветви, смятенье, полёт...
где тот, молчащий, который услышит,
тот, неспешащий, который поймёт?
В Ебенёве осень, и хоть на календаре ещё июль, для меня лето уже закончено. Оно всегда заканчивалось для меня в это время - когда прекращается жара, когда по ночам становится нестерпимо холодно, когда утром уже не станешь босыми ногами в мокрую от росы траву... И небо уже не выгоревшее, а сочного синего цвета - так бывает только осенью. Впрочем, небо здесь видно редко - дожди, каждый день дожди. И всё же - стихов нет, а значит и до настоящей осени ещё далековато...
Безумно хочется уехать куда-нибудь подальше, в лес, побродить, подумать о вечном и главном, успокоиться, а не устраивать шумное праздненство по поводу предстоящего ДР... Наверное я никогда уже не полюблю этот "праздник" - лишний шум, ненужные люди, ненужные подарки, которые сразу же прячутся в шкаф (а после генеральной уборки - на чердак)... Этот день нужно, как говорил Жванецкий, "пережить-перетерпеть". И я как-нибудь его переживу.
- Звучит:ЗЗ "Из запоя"
Впервые (нет, вру, во второй раз) в жизни мне посвятил стихотворение мужчина... Замечательный поэт и просто хороший человек Виталий Ханинаев. Приятно, чесслово, приятно! Краснею и сползаю под стол от умиления, восторга и прочих чуйств... А вы бы не захлебнулись чуйствами, читая такое?
Я в любовь, в тепло, и в дружбу верю.
Но кружит в напряге воронье.
Каждую последнюю потерю
Принимаю просто за вранье.
Сколько мы еще по жизни будем
И любить, и верить, и терять.
И с улыбкой, будто в Голливуде,
Непрестанно просто повторять:
Но иногда приезжает ко мне на поезде,
Проводит беседу, поит меня и кормит,
Да всё норовит меня изменить в корне,
Перелопатить душу, моралью выесть,
А у самой вырез на платье, такой вырез,
А у самой такие мысли, такие, впрочем,
Любит она меня, любит меня, прочит
В мужья себе, заговаривает, не зевает,
Катает на белом трамвае, таком трамвае,
И носит очки, и думает, и не смеётся,
Картавит слегка: Моцарта кличет моцагт,
И ноты читает, и это за честь почитает.
Вроде бы мне на черта она и не чета мне.
Ей бы зависнуть с пивом в ночном клубе,
Но любит она меня, любит меня, любит.
(Дмитрий Артис)
ЗЫ:Никаких намёков, просто понравилось))) Ежели кому интересно - топайте сюда: http://www.netslova.ru/artis/sa.html
Не позвонил даже стародавний знакомый, случайно заехавший в наши Ебеня из Москвы. А ведь вчера договаривались встретиться... Мдя...
Празднишный пирог не удался. Точнее, удался в смысле цвета. Жёлто-оранжевое такое солнышко. В остальном - стыд и позор мне, хреновый я повар. Да, так и знайте, хреновый. Попытаюсь исправить его клубничным вареньем, ибо хуже сделать всё равно не получится.
И даже в аське мне все вдруг объявили какой-то тотальный игнор... Што ж такое???!!!
В общем, праздника не будет.
"Февраль. Достать чернил и плакать..."
- Звучит:Зимовье Зверей
Как если бы у нас сердца оборвались.
И как ей удалось за пазуху пробраться?
Должно быть мы с тобой некрепко обнялись.
Меж нами нет любви. Не стоит суесловья!
Но снова кто-то врёт и "да" рифмует с "нет".
И снова говорим: любовь, любви, любовью -
Холодные как лёд и чистые как снег.
Но если нет любви - тогда какого чёрта
Мы тянем эту нить извечного клубка?
Затем, что не дано любви иного сорта,
И надо как-то жить, раз живы мы пока.
Вероника Долина
Я поняла: влюблённость - это когда "Я умру БЕЗ тебя", а любовь - это когда "Я умру ЗА тебя"
Да, вот как-то так. Банально? Мммм... может быть. И всё же...
"А в небе голубом горит одна звезда.
Она твоя, о ангел мой, она твоя всегда..."
Сегодня все говорят о Высоцком... А вот я воспитана на стихах и песнях БГ. Что ничуть не хуже, как я думаю. Это уже гораздо позже я услышала Шклярского и Шахрина, того же Высоцкого, начала взахлёб перечитывать стародавние подшивки "Уральского следопыта", чудом сохранившиеся в условиях нашего чердака... Ещё позже - Окуджава и Визбор, и уж совсем недавно - Довлатов и Арбенин. И всё это благодаря БГ. Ибо, не приучи меня родители к "музыке серебряных спиц", - читала бы я нынче Донцову и слушала... ммм... совсем я отстала о жизни... что-то а-ля "Русское Радио".
Нет, всё же о любви... А вы слышали как БГ может петь о любви? Нет?
Нет... Уж лучше о музыке. Недавно меня перестали уважать в определённых кругах (до сих пор не пойму, уважали ли до того) за то, что я не люблю Трофима и Билана... Я же стала тихо уважать себя за то, что я люблю Астора Пьяццолу и Константина Арбенина. Как говорится, каждому своё.
- Звучит:БГ "Дубровский"
Хочется тарелку с кашею - об стену,
Хочется уехать к чёрту на рога,
Хочется дотронуться рукой до утюга,
Хочется, хотя бы, взять - и заболеть,
Чтобы полюбили, начали жалеть...
Фейерверки смеха, водопады слез...
Переходный возраст перешел в невроз.
Екатерина Горбовская
Оптимизм и улыбка чтобы...
Хорошо всё, благополучно ведь...
...Только очень уж через жопу.
Татьяна Грин
Только я могу заболеть перед самым Новым годом...
Да, только я.
Ещё вчера пили с Викой грушевое вино, закусывали тортиком и радовались всему на свете, а сегодня... А всё из-за моей дурацкой привычки не закрывать на ночь форточки. Точнее, закрывать, но чисто символически, не на защёлку... И кто же знал, что ночью поднимется восточный ветер, а вылезать из-под одеяла чтобы задраить люки мне будет лень...
Итоги неутешительны: на градуснике 37,5, в душе полнейшее отчаяние... А за бортом по-прежнему - совсем непохожая на декабрьский пейзаж картина в чёрно-белых тонах. Причём чёрного много больше... "Только рыбки на комоде, только флойды на кассете..." Да, от безысходности слушаю недавно купленный альбом Пинк Флойда и тупо пялюсь в аквариум с рыбками... А что ещё делать?
Сегодня ночью должна состояться генеральная репетиция Новогоднего "шоу"... Что ж... Надеюсь, обойдутся без меня... Тем более, что пить каждый день - это слишком.
А если честно - вчера пришла в ужас, когда поняла, с КЕМ мне придётся встречать Новый год. Хотя... так и должно было случиться. Именно так, а не иначе. Главное, чтобы никто не притащил гитару. Ненавижу, когда меня, уже подвыпившую, заставляют петь. Ненавижу. А ведь заставят...
- Звучит:Pink Floyd "Marooned"
Понедельник - день дождливый.
Я стараюсь быть счастливой.
На игрушечном рояле
Среди кукол и собак:
Чижик-пыжик, где гуляли?
Чижик-пыжик, как же так?
Чижик-пыжик - птица-пьяница...
Ах, как долго время тянется...
Екатерина Горбовская
С утра все приметы говорили о том, что день пройдёт препаршиво. Но всё оказалось хуже, чем я думала...
Проснувшись на 15 минут раньше я умудрилась так и не успеть по-человечески накраситься и сотворить причёску. Пришлось сделать идиотский хвостик на макушке. Из дома забрали меня на 15 минут позже...на машине, которую тут же отправили в ремонт. А водитель другой машины проспал, в итоге пришлось топать почти до его дома - будить. Однако ж, милое дело - прогулка по городу с молодым человеком в восемь утра зимой)))
По дороге в Брянск у нас "вдруг" отвалился глушитель, в универе я получила нагоняй от декана (совершенно ни за что!), а вернувшись обнаружила четырёх дохлых рыбок в новом аквариуме...
Теперь даже боюсь что-то предпринимать - а вдруг опять какая-нибудь пакость приключится?
ЗЫ: И последняя дурная весть - меня угораздило зимой влюбиться... Или не влюбиться...
- Настроение:земфировое
- Звучит:Земфира "Не отпускай"
Есть такая привычка спасаться от въедливой боли.
Моё счастье со вкусом беды- это соль и вода
Ручейками по стёклам весенним,
А сердце в расколе.
Я не в силах быть в вечной разлуке.
Тебя отдавать
Засекреченным сумеркам, пляшущим дождиком резвым,
Мне немым приговором остывшая утром кровать,
Над которой витают слова откровением лезвий.
Но ты разве отпустишь?
- От этого только больней-
Мой родной сумасшедший, в лице непреклонность мальчишки,
Ты поспи, я храню твою нежность и таю вся в ней
И прощаю упрямство тебе- я люблю тебя слишком.
Ну а позже истерикой острой завоет тоска.
Мой Хранитель суровый опять позовёт в свою стаю,
Он обнимет пушистым крылом, будет взглядом ласкать.
Я пытаюсь бежать от любви,
я пытаюсь,
пытаюсь….
Юлия Баккара
Но от этого не легче.
Всё больше склоняюсь к идее перемены мест. Места жительства. Места обитания... Пусть я перееду в такую же глушь, но всё-таки - в другую. А здесь у меня такое ощущение, что надо мной зависла туча из ненужно-старого хлама, глупых воспоминаний, нелепых поступков... И всё это ни на шаг от меня не отступает (шмыгаю носом).
Здесь я совершенно лишняя. Завидую жителям больших городов - одиночество там не так заметно. А в Ебенёве до сих пор СТЫДНО быть одной.
А в Ебенёве постоянно натыкаешься на знакомые лица, которые вызывают какие-то неловкие воспоминания, в Ебенёве постоянно СТРАШНО...
Обнаружила у себы все симптомы невроза... Но в больницу идти с этим тоже СТРАШНО. А тешить себя тем, что всё это ОСЕНЬ, ПМС и СХУ - глупо.
Сгубить мою душу
За ради забавы –
Как вы не правы, как вы не правы…
И что мне осталось? –
Грехов не бояться.
Над глупыми шутками глупо смеяться,
С трудом засыпать после тех вечеринок,
Завидовать легкому счастью блондинок
И простужаться от вашего взгляда –
Так мне и надо. Так мне и надо…
Екатерина Горбовская
- Звучит:Тишина
Утро началось с голоса Кости Арбенина:
"Из всех знакомых мне одиночеств
Я выбираю ту, что мне ближе.
И снова вру ей - так, между прочим, -
Что никого не люблю, даже Ницше..."
А закончилось голосом Леся Подервянс'кого:
"Це як у Ніцше написано. Коли ти дивишся в безодню, безодня дивиться на тебе."
Что же будет дальше?..
PS И как назло, книжка самого Ницше покоится где-то на полочке у Тролля... Ых...
- Звучит:ЗЗ "Никого кроме Ницше"
Пишу тебе за три родины,
Моё долгое путешествие.
Годы прожиты, люди пройдены,
И опять живу против шерсти я.
Пишу тебе за три посоха,
Моё главное приключение.
Я иду по дну, будто посуху,
А мир опять плывёт по течению.
Пишу тебе перво-наперво
О том, что уже потеряно.
Пишу о том бело-набело
И уже не стучу по дереву.
О том, что ещё не начато,
И неясно, когда аукнется,
Я пишу тебе черно-начерно -
Надежду цежу по унциям.
Пишу тебе за три космоса,
Моё тайное несогласие.
Я на суше черчу без компаса
И сверяю моря по классикам.
Я видел три вечных города,
И в каждом из них - по Цезарю,
Я писал о том за три голубя -
Голубей подстрелили цензоры.
Здесь зелено, да не молодо,
Время тянется, как процессия,
А я пишу тебе за три голода,
За семь холодов по Цельсию.
Пишу тебе за три выстрела,
Моё зыбкое перемирие.
В кобуре моей что-то вызрело,
Только я не пойму, что именно.
Но я вижу галеры с язвами,
И в тени иных, будто в нише я.
И глаза мои вроде ясные,
Но в мозгу царит чернокнижие.
Чудеса чересчур воинственны,
И в ходу по воде хождения.
Здесь на каждого по три истины,
И на всех одно заблуждение.
Пишу тебе неразборчиво -
И не кесарем, и не писарем.
Пою тебе мелким почерком,
Едким месивом, горьким бисером.
Пишу на деревню дедушке -
Забавляюсь свободой творчества.
За душою моей - безденежье
Да постылое богоборчество.
Я спиной к спине - тот же вроде бы,
А лицом к лицу - так вообще не я.
Я зову тебя за три родины,
Моё страшное возвращение...
Бумага моя кончается.
Продолжается расстояние.
Я пишу тебе паче чаянья
Из отчаянья - в покаяние.
- Звучит:ЗЗ "Пишу тебе"
Так сухо, что хоть душу изотри.
Как эта боль мучительно проходит!
Как тщательно цепляет изнутри!
Из жизни. Из окна. Из пистолета.
Опробовано многими уже.
Как медленно проходит это лето,
Как шаркает шершаво по душе...
(Мария Тарасова)
Мне Вашим елеем!
Мне надо в больницу --
Я Вами болею.
Любимый.
Учитель.
Но -- лопну от злости! --
Сейчас Вы торчите
Неловкою костью.
Да я б удушила
Своими руками
Свербящую шилом
Скорбящую память!
Уж лучше
Без памяти
Было влюбиться.
Кончайте же мучить.
Я еду в больницу.
(Мария Тарасова)
- Настроение:болею...
- Ты ее любишь?
- Да.
- Ты ее ненавидишь?
- Да.
- Ты ее не можешь забыть?
- Да.
- Жизнь без нее потеряла смысл?
- Нет.
- Что делаешь?
- Лежу. Думаю.
- Маму жалко?
- Очень.
- Себя жалко?
- Нет.
- В общем, все кончено?
- Да.
- Идут повторы?
- Да.
- Пьешь?
- Пью.
- Мы тебя застали как раз...
- Да. После этого.
- Извини.
- Можно попросить?
- О маме?
- Да.
- Это заблуждение. Мы не для просьб. Нельзя менять судьбу, нельзя.
- Одну...
- Нельзя. В ней больше, чем во всем. Нельзя!..
(Михаил Жванецкий)
Татьяна Толстая. Чужие сны.
Вот и мама начала работать так невовремя... Когда мне невыносимо находиться дома в одиночестве. Когда мне всё невыносимо.
На улице дождь. Мелкий отвратный дождь, который я так любила ещё пару дней назад. Мимо дома уже раза три проехала "скорая". И (о ужас!) мне подумалось: вот счастливчики, если им плохо, они могут позвонить 03 и им обязательно помогут... А куда звонят если болит душа? По телефону доверия? По-моему, глупо рассказывать о своих бедах какой-то незнакомой тётке, которая непременно скажет, что всё будет хорошо.
Нашла у Панкина немного обнадёживающее стихо. Если дотяну до осени - непременно так и сделаю:
...а как я живу?
так и живу - как будто.
сплю наяву.
пинаю листву, покуда -
осень. потом
стану топтать сугробы.
с улицы в дом
из дома наружу, чтобы
жить-поживать
добра наживать, как будто.
переживать? -
хрена тебе, паскуда.
Если бы мне было куда ехать! Я бы бросила всё и смоталась к чёртовой матели из Ново-Ебенёва в "иные (тёплые) края". Но ехать некуда, а слово "Питер" - под запретом. Листала газету объявлений... Надо бы подыскать фирму, которая отправит меня на юга подешевле. Иначе будет беда. И ангел скорую не пришлёт.
- Звучит:Недра "Письмо к осени"
